Función de las 22.00 hs.

Es la hora del engaño, es sobre un escenario en donde partirán los arrendados a contemplar al ganado, a la especie en extinción de sus tantos abonados. Cae el telón, empieza la función sobre los escombros de una sociedad combatiente.

Así como estrella del anfitrión, revuela el comentario de que ha muerto el autor. Deshace el público en llantos, mientras aún vivo el director.

“¡Ven a mí, deseo banal de la comunicación!”

Miles de ojos miraron como el editor plantó su bandera en el estrado, y desde el palco las frutas de media estación. El tren partió y caminaron todos detrás, detrás del sol.  

Una escalera descendió desde donde las luces, y allí el enmascarado desvistió a la dulce y mortal historia de amor.

Bailó desnuda y se suicidó. El cisne bailó con ella hacia horizonte detrás de escena y empezó el calor. Se revolcaron en la inocencia del temor, y vertieron sus entrañas sobre el mal sabor.

Quien el objetivo descubra, que devuelva las partituras y camine hasta la mierda, entre otras palabras ocultas.

-“¡Identifíquese, forastero, sáquese el sombrero, el cerebro y el papel! ¡Camine en círculos y desintégrese!… a menos que…”    

  

- “¿A menos que qué?”

Y todos aplaudieron, la ovación antes de tiempo les dio pie e improvisaron su acto sexual revolucionario, pagaron con cartas a la apuesta del mal, y salieron despedidos, con un ruido experimental.

El técnico musical no pudo contener la risa, y murió de un infarto antes de tocar el vals.

Mi ojo inspector miró entre los cuerpos, buscando el explosivo causante de tal artificio luminoso, y aunque jamás lo encontré, siempre me quedé con una gran duda existencial:

¿Cómo es que se olvidaron de empezar?