Funeral Literario

Era un corazón,
lo he visto, ha latido,
era un corazón, y sangraba,
maldito,
corría sin rencor.

Era la ilusión,
supuse, contuve,
distó de ser un sueño,
era el ciego muerto,
en un cuadro sin pintor.

Bravo. Aplauden tiesos,
responden, suman, restan…
creen en las miserias
de un gris pájaro cantor.

Era el final, dicen,
y solo comenzaba la melodía,
se fueron, se dieron vuelta,
y de espaldas sonreían.

Eran cientos de miles de hojas,
quemadas,
en cenizas,

recortadas las palabras,
cayeron como estigmas,
sangraron como llagas
y murieron como artistas.