XXII

Miraba al infinito,

allá lejos, en los ojos enemigos

de este olvido irrespetuoso.

Sonreía,

entre tantas cartas no enviadas,

para encontrar el sentido

del destino y las marcas.

Pero nada pudo irrumpir

más que el recuerdo,

nada más que el tiempo,

nada más que el frío.

Miraba,

como pretendiendo el exilio,

el escape en luto,

la salida vana.

Y escuchaba,

por no decir que oía,

como el silencio mudo

de allí se alejaba.