Sin título

Ojala me faltaran las palabras

y el silencio dominara este pensamiento

que grita a mil voces el desconcierto eterno

de perderte en tantas formas,

en tantos cuerpos.

Posibilitaría mi muerte el ruido,

me dejarían las alas caer al vacío

y comprendería el sentido absurdo

al que me has sometido

con el vaivén de tu alma entre tantas miradas

que perdí con cada oda escrita hacia la nada.

Pienso, luego, en tantas oportunidades perdidas

por buscarle una salida

a esta necesidad imperiosa de encontrarte

detrás de las cortinas hipócritas

de los ojos que, a veces, me miran.

Y ojos necios son tantos,

tantos que no lo merecían.

Así es, y detrás del miedo y la sonrisa,

yacen los restos de la armonía

que supuse un día recorrer con mi poesía.

Ojala me faltara el aire

para responderle a la vida,

para escribirle al misterio de esa voz que se escapa,

para partirle el rostro de acuarelas,

para instruirle en el arte de la caricia

esparcida por la fría tierra

de la correspondencia impedida.

El tiempo,

enemigo suicida y pirata de la ortografía,

roto tantas veces por estas agujas torcidas,

se esfuma como ese cuerpo intensificado

a la potencia retroactiva del reflejo borroso.

Se va por los rincones oscuros de mi memoria invasiva;

y ya no regresa si no es al otro día,

cuando ya no tengo noches,

cuando la evidencia está completamente dormida.

Ojala pudiera reemplazar

la vaporosa consciencia por la mentira,

quizás así podría perder de vista las sombras

y enfocarme en el bocado más fino

de la mesa sin comida.

Porque mi cama está desierta de almohadas simplistas,

el minimalismo aparenta un diseño arbitrario

que no se complementa con mi armario

desacomodado y de puertas corredizas.

Porque la certeza se acopla a la duda

de cada nueva visita,

y me detengo solamente

a escribir una estúpida moraleja

en una lengua extranjera y sin carisma.

Porque he respetado demasiado

el tratado primero del buen respeto

y las hierbas medicinales

en el cantero impropio de la contradicción.

Porque ojala pudiera no serlo

y completarme con una noche aplicada

al arte del olvido,

pero se resiste mi intransigencia descomprimida

y se contraen las manos hasta la médula

de la existencia altruista.

Porque no me quedan más razones

para perder la razón

y se me acaban las ilusiones

antes de convertirme en lo peor

de la valoración empírica,

mi propia composición.