Desplante lírico

Te compones de mitades, poesía mía, de tempestades.

Te asemejas al instante, rima automática,

tú, la de los estandartes.

La pausa estricta, el semblante,

la vista al tiempo

y el caminante.

Te compones de silencios, tú, la más brillante,

la que quita el polvo viejo

de los nuevos estantes.

Y escribo, no tengo arte,

tengo ciencia y palabras grandes,

tengo ritmo y algo de chantaje.

Tú, poesía tú, y todas tus partes;

el sentido, el ambiente, el contexto

y el sustantivo rechinante.

Tú, que de mí no quieres alejarte,

te compones de momentos

y de movimientos danzantes;

te corrompen mis finales,

mis posesiones,

mis papeles actuantes.

Tú, y luego la virtud,

luego la sucia necedad

de pretender más actitud.

Te preceden las ideas,

te superan las condenas,

tú, la más nueva y la más vieja.

Te consumo por tus líneas blancas de ideas obtusas,

te vomito como carne de alguna musa,

te mastico nuevamente y te profeso mi amargura.

La oscuridad y tú,

y cada paso hacia la luz,

desde un instinto corriente, mi plenitud.

Tú, y la prosa andante,

y la burla constante

y tú.

Tú y mis personalidades,

mi pragmatismo, mi exigencia,

mi profesionalismo doblado a la izquierda,

mi ineptitud con las cosas serias,

mi irreverencia

y mis cortes de consciencia.

Tú, mi misión inadmisible,

mi futuro libro,

mi cruz,

mi parte de la vida,

mi muerte anclada a la agonía de las letras,

tú.

Te prefiero antes que a mí,

te reflejo en mi espejo

y tu ego no tiene fin.

Tú, filosofando,

armando, desarmando,

comiendo, bostezando.

Tú, llamando, callando,

matándome lentamente hasta el fin de la demencia,

hasta el azul de mi inocencia.

Tú, que te comes la fiel letra,

que te devoras el alfabeto

y hasta la zeta.

Tú, que dominas mi presencia,

que te relames con la perversión

que supura de mis manos inquietas.

Tú, poesía mía, y mi narcisista evidencia de ti.

Tú, poesía mía,

y una porción de mí.