Autómata

Sigo escribiendo precios,

sigo rimando ventas,

sigo con versos de asientos,

sigo calculando esencia.

Sigo supliendo de signos

la constancia de las letras,

sigo lamiendo los pies

de la literatura amnésica.

Sigo comiendo valores,

sigo fumando existencia,

sigo siguiendo la ruta de la evidencia.

Sigo saltándome el tiempo,

sigo llegando puntual,

sigo escalando hacia el éxito,

sigo cayendo hacia atrás.

Sigo descargándome con textos,

sigo cocinando sin sal,

sigo cargando este peso,

el peso de escupir la verdad.

Sigo lustrando zapatos

que no sirven para caminar,

sigo mirando de lejos

aquello que dicen es la libertad.

Sigo trabajando por horas,

sigo leyendo sin mirar,

sigo extrayendo, sin duda,

la idea principal.

Sigo el sistema que sigo,

por miedo a no seguir a nadie más,

sigo y me quedo en el piso,

sigo limpiando el desván.

Sigo cantando cultivos

de una cultura impensada,

sigo vendiendo los discos

de las bandas olvidadas,

sigo y seguir es un rito,

sigo escuchando los gritos,

sigo rezando y orando,

sigo como un pequeño humano.

Sigo estudiando mitades,

sigo siendo la masa capital,

sigo sumándome al rebaño,

sigo comiendo Light.

Sigo, portando en mi frente

un número de expediente,

una averiguación,

un incidente,

un rostro perseguido

y un color que me entrega al agente.

Sigo perdiendo mi sueño,

sigo muriendo en mi suelo,

sigo escapando del viento,

sigo cosiendo cuero,

sigo siendo un esclavo,

sigo sufriendo el salario,

sigo desvistiendo cuerpos,

sigo cayendo en el barro.

Sigo preso del invento,

sigo mintiendo mi peso,

sigo lastimando mis dedos,

sigo bostezando excremento,

sigo bajando y subiendo,

sigo pidiendo alimento,

sigo caminando descalzo,

sigo cantando en el metro,

sigo en un colectivo,

sigo en el basurero,

sigo lloviendo veneno,

sigo pariendo y no quiero.

Sigo, soy un engranaje

de la máquina del dinero,

sigo vistiendo de negro,

sigo llorando al obrero,

sigo baleado en el pecho,

sigo perdida en el norte,

en el sur, en el centro.

Sigo silbando en la noche,

sigo bebiéndome el puesto,

sigo riendo de nada,

sigo mirando el noticiero.

Sigo escuchando a las voces

que dicen que tengo servido el futuro

pero también me hablan de un cielo.

Sigo viendo, sigo estando,

sigo luchando y a veces no puedo.

Sigo siendo un sello más

en el corte de algún carnicero.