N° 12 (De compilado 100)

Resuena en mi pecho cada trago incompleto,

cada ser al encuentro de una mitad,

cada intento.

Me place la luna a los pies de mi cama,

casi tanto como me place el sol del mediodía

sobre mi cabeza oxidada.

Mis años, ni tan pocos ni tantos,

suplen de raíces a mis pies desnudos de experiencia,

pero abrigados de ilusiones pasajeras.

Suda el cuerpo abstracto,

árbitro de convenciones radicales,

astro de los astros nunca celestiales.

Y raspa la alcantarilla,

con su olor a estiércol,

con su mano derecha podrida.

(con su voto negativo, con la excusa preferida).