Ironía

Señores, la luna.
(Buscaron guarecerse del siniestro, imbéciles).
Señores, se acerca, y a correr.

La cruel viuda de un día perdido
se desarma en estornudos racionalistas
y húmedos como su impune sien.

Bajemos al infierno de las máscaras
y disfracémonos de soles solteros.

(Ella ríe, desesperando, tratando de no pisar el freno).

La consecuencia fue un temblor en la mano del artista,
que gritó desaforado,
tirando la pintura por la cornisa de su ira.

Aquí viene,
buscando desayunarse el alma de un solo bocado falaz.
Puestas en escena las cortinas del comedor,
la mesa está servida para el placer de las visitas.

Un espejo se asoma desde atrás de la deshonra,
burlándose a espaldas de la aurora,
cuando todo lo que quiere ella es no despertar jamás.

(Pobre luna, se lamenta)

Échenla de acá.
Lejos del laberinto, llora,
se condena a unas miles de noches más, sola.
Y se atemoriza con su propia sombra.

Señores, la luna llora sus cráteres en nuestras caras rotas.
Quítense los disfraces
y vuelvan a ponerse la corona.