El bolsillo

Llevo un bolsillo secreto
en cada prenda que visto
que acumula las palabras en las que existo,
los ritmos en los que respiro
y los silencios en los que descanso
cuando el tiempo enemigo.
Cosido a mi mano derecha,
al costado izquierdo
de un medio indistinto,
cargo allí las direcciones
de los pasos que desisto,
las canciones del infierno más vívido
y las blancas líneas que aspiro
cuando muero un poco,
aún sin haber nacido.
Cuando desnudo mi apetito,
el bolsillo sigue estricto
un camino mal llamado olvido.
Pero luego me recuerda
que no pesa por monedas,
sino a pesar de ellas.-